Воздух Анжара пах весной. Раньше Альвар Граймс, прожженный циник, этого не замечал. Но сегодня, стряхивая с ладоней осколки флакона с «Жетемией», стал видеть больше. Чувствовать… иначе. Любовное зелье Граймс выпил случайно. И знал, что к утру оно сведет его с ума, сожжет дотла… Агония уже начиналась, но он пообещал себе, что будет бороться до конца. Потому что прекрасно знал, куда заведут его желания.
Боги скинули меня со священной горы прямо в лапы герцога Грейнского. Женитьба в его планы не входила, он считает меня обманщицей, а ритуал подстроенным. Но война – не лучшее время, чтобы гневить богов.
Габриэл намерен взять «подарок», а потом отправить меня в старое имение для ненужных жен… Но что делать дару, который отдаваться варвару не желает?