Евгения Федорова - Вселенская пьеса. Дилогия (СИ)

— Я прилетел сегодня ночью, переночевал у его… жены, Светланы.

— Как поживает Светочка? — военный проявил искренний интерес, из чего следовало, что они знакомы.

— Могло быть и лучше, если бы Стас не делал глупостей.

— А он и не делал! — жестко, обвиняюще во лжи бросил человек. Сразу стало понятно, что он был Стасу другом.

— Его дочь скучает по отцу, — сказал я с сожалением.

— Сам-то ты как? — поинтересовался военный.

— Простите, но я хотел бы узнать ваше имя…

Секундное колебание. Потом человек на том конце провода расслабился.

— Денис меня зовут, я для твоего дяди так сказать коллега по работе.

— Так можно мне поговорить со Стасом? — я принялся за мытье чашки, прижимая трубку к правому уху.

— Он пьян в стельку, Антон, боюсь, он не сможет с тобой поговорить.

— С утра? — удивился я.

— Сейчас уже не утро, но он пьян с утра.

— Да-а, — протянул я. — Ну и стукнуло его…

— Что ты знаешь об этом?! — снова насторожился Денис.

— Только то, что сказала Света. Я приеду через полтора часа и хочу очень серьезно поговорить с ним. Возможно, это поможет…

— Поможет? Это ты-то сможешь помочь Стасу? — мне послышалось в голосе Дениса легкое пренебрежение.

— Да.

— Тогда не забудь купить в аптеке что-нибудь для трезвости, — насмешливо посоветовал мужчина.

— Я знаю, куда надо бить, чтобы человек протрезвел, — слишком уж холодно ответил я.

— О как! — неопределенно хмыкнул Денис. — А мне казалось, ты учился в Лондоне… социологии кажется? Выходит, я ошибся? Ну, приезжай, приезжай, племянничек. Адрес знаешь?

— Знаю.

Денис оказался высоким мужчиной двадцати девяти лет. На нем были зеленые застиранные брюки цвета хаки и поблекшая тельняшка; на шее я тут же заметил выбившийся из-под футболки медальон специальных войск.

Месяца два назад он коротко стригся, но сейчас волосы отросли, были слегка вьющимися, темно-каштановыми. Глаза у него были голубовато-серыми, черты лица прямыми. Я сразу почувствовал в нем уверенность человека, не раз шедшего на риск. Даже на базе американцев мне не довелось встречаться с настоящими бойцами, такими, как этот заурядный с виду человек, наградивший меня при первой нашей встрече холодным оценивающим взглядом. Удовлетворившись осмотром, он отступил, давая мне возможность войти в квартиру.

Адрес я нашел с трудом, долго ходил кругами вокруг нужного дома. Меня посылали то в одну сторону, то в другую и только на третий раз правильно. Девятиэтажный дом с синими полосами и подъездами так до боли похожими на подъезды старых пятиэтажек…

Четвертый этаж.

Я прошел в квартиру, которая оказалась однокомнатной. Из ванной мне навстречу вышел Стас. По его плечам с волос стекали струйки воды, он слегка покачивался, но во взгляде дяди почти не осталось хмеля, лишь туманная усталость. Он был бос и одет лишь в спортивные, до безобразия растянутые штаны с вывернутыми наружу карманами. В квартире стоял тяжелый, уже устоявшийся запах перегара. Под ногами на протертом паркете красовались ошметки засохшей грязи с ботинок, лежали потоптанные газеты.

— Здравствуй, Антон, — медленно, с видимым усилием сказал он. — Я рад тебя видеть.

Я молча смотрел на него, и во взгляде Стаса скользнуло беспокойство.

— Я бы хотел поговорить с вами наедине, — коротко взглянув на Дениса, твердо проговорил я.

— Пошли, — сказал Стас и повернул за угол в кухню.

Даже на неискушенный взгляд квартира была обставлена небогато и отвратительно запущена. Обшарпанная, протертая мебель выглядела жалко, ее было мало, никаких вещей, придающих уют, только самое необходимое. На кухне стояла плита, красная от налета солей железа раковина, одна единственная тумбочка и над раковиной шкафчик. На плите одинокая алюминиевая кастрюля, из нее торчит половник. Закопченный чайник. Стены в жирных пятнах и подозрительных бурых отпечатках. Кетчуп, наверное.

Холодильник у двери. На столе у стены чашка, которую давно не мыли; две рюмки, бутылка недешевой водки и ряд из четырех пустых бутылок на полу под окном. Две табуретки.

Жмурясь от яркого света, Стас поставил на плиту чайник и зажег газ. Я присел у стола, придвинул к себе бутылку водки, покрутил, разглядывая этикетку, отставил в сторону и поймал внимательный взгляд дяди.

— Зачем пришел? — спросил он грубовато.

— Пришел? — с наигранным удивлением переспросил я. — Соскучился.

— Зачем ты прилетел в Москву? Глупо тратиться на перелет, когда учебный год еще не закончился. Отчислили уже?

— Для пьяного вы хорошо соображаете, но поспешу разочаровать — нет.

— Ты долго ехал, я протрезвел. Так, зачем?

— Квартиру хочу продать.

Стас заметно поскучнел. Его напряжение схлынуло, он медленно сел за стол, облокотившись о столешницу локтями. Я заметил на его руке широкий и длинный свежий шрам, кожа вокруг которого все еще слегка шелушилась. Ничего себе, вот это дела — его недавно ранили. Должно быть, жизнь у моего дяди не сахар, если он, врач, подвергся какому-то нападению или вступал в бой!

Я одернул себя, закурил. Все эти восторженные юношеские эмоции пора было отбрасывать, мне не хотелось себя считать мальчишкой, восхищающимся бывалым бойцом. Да, не скрою, самое большое приключение в моей жизни — это когда я летел с велосипеда и напоролся на сук в траве. Тогда мне наложили три шва на лодыжку. Родители очень переживали. А здесь настоящая боевая рана, наверняка же он ее не в пьяной поножовщине получил!

Я поморщился, глядя на ввалившиеся от постоянного возлияния глаза Стаса. Может, я зря так расфантазировался? Последняя версия не лишена смысла.

Мы долго молчали, потом я не выдержал. Наверное, это были жалость и надежда.

— Хотите быть врачом там, где вы нужны всего семнадцати людям, но нужны очень сильно? — спросил я, выпустив в воздух маленькой кухни плотный клуб сигаретного дыма.

— Ты о чем? — проворчал Стас, и в его взгляде вновь что-то мелькнуло.

Чайник закипел, но дядя не обращал на это ровным счетом никакого внимание, не отрывая от меня цепкого взгляда. Стас ждал ответа.

Я встал и выключил газ, стряхнул пепел в раковину. Покровский поворачивался за мной, словно боялся упустить любое мое движение. Он очень постарел внешне за два года. Кроме того, алкоголь тоже не оказывал на него положительное влияние. В сорок лет я бы дал ему все пятьдесят или даже немного больше. И не из-за морщин. В его волосах появилась седина, а в глазах поселилась пустота. Он был стар.

— Стас, вы боитесь неудач?

— Их было много в моей жизни, — со вздохом ответил дядя. — Не хотелось бы опять ошибиться…