Он мой Март - Евгения Ник

Отгоняю навязчивые мысли. Сегодня важный день, нужно сосредоточиться на делах. Нельзя позволить вчерашней слабости влиять на мой рабочий настрой.

Но образ Оли продолжает маячить перед глазами, напоминая о нашем ночном безумии.

Смотрю в документы, а вижу изгибы ее хрупкого тела. Беру в руки печать, тут же представляю, как сжимал руками ее сочную грудь. Делаю глоток воды, а во рту ее вкус стоит. Член моментально реагирует твердой стойкой, до легкой боли в просаке.

— Марат Артурович, отчет по Уралу, как вы и просили, — Кирсанова проходит в кабинет и кладет на мой стол папку.

Пошевелиться боюсь, чтобы не спалить световой меч, рвущийся в бой прямо из штанов. Впервые жалею, что у меня прозрачный стеклянный стол. Резко хватаю папку и кладу перед собой, прикрыв ею обзор моих достопримечательностей.

Чертова Ольга! Из-за нее все!

— Спасибо, Алена, — выдавливаю, стараясь говорить как можно более расслабленно. По факту — звучу, как кошак, которому яйца отдавили. — Можете идти.

Она кивает и направляется к выходу, но замирает у двери. — Марат Артурович, вы как-то странно выглядите. Все в порядке? Может, вам нездоровится? Лицо красное...

Ох, лучше бы ей было все равно. Но эта долбанная забота в ее глазах… И шаг в мою сторону. Взглядом сканирует. Так и хочется крикнуть: “Стоять! Стрелять буду!”, но приходится брать себя в руки.

— Все отлично, Алена. Просто немного устал. Идите, работать.

Кирсанова смотрит на меня с подозрением, но уходит, а я с облегчением откидываюсь на спинку кресла, поправляя в брюках член. Надо будет заменить стол. И постараться избавиться от мыслей об Ольге, конечно. Хотя, признаться честно, от этого избавиться гораздо сложнее.

Позже рабочие вопросы все-таки поглотили меня с головой и только в обед, смог найти пару свободных минут. Быстро открыл мессенджер, проверил сообщения. Мое прочитано, но ответа нет. В сети была час назад. Только собираюсь позвонить Оле, но раздается стук в дверь, после чего она открывается и в проеме, показывает голова Егора.

— Марат Артурович, простите, что отвлекаю вас…

— Слушаю тебя, — сдвигаю брови к переносице.

— Тут стажерка заходила, та, что вчера была.

— Оля? — вскакиваю с кресла.

— Да. Просила передать вам это, — Филиппов проходит и аккуратно кладет на стол желтый надутый конверт.

— Подожди, когда она была здесь?

— Минут десять назад, — задумчиво отвечает Егор. — Кстати, пришла информация по поводу новой упаковки для тортиков…

— Егор, потом, я все посмотрю. Ты свободен, — отмахиваюсь от него, гипнотизируя конверт.

— Скину вам на почту.

— Отлично.

Дверь закрывается, и я, наконец, остаюсь один. Вскрываю конверт. Внутри лежат ключи от моей квартиры.

И... всё.

Ни записки, ни сообщения в мессенджер.

— Сазонова, да ты издеваешься? — рычу и тут же набираю ей.

Гудки идут, но на звонок она не отвечает. Бесит. Набираю снова, и снова тишина. "Вот же чертовка!" — проносится в голове. Что это значит? Зачем она принесла ключи? Я же по-русски написал ей, что сам заберу. САМ. То от нее не отвяжешься, то в игнор кидает.

Вариантов немного, и все они одинаково неприятные.

Первый — она пожалела о том, что случилось ночью. Ну… Мы же не дети. Так какого? Или я был так плох? Нет, быть того не может. Второй — но не менее противный — она просто решила подразнить, набить себе цену. С хера ли загуляли? Обычный секс и ничего более… Что она там себе надумала?

С минуту ловлю тупняк.

Хватаю пальто, вылетаю из кабинета и мчусь к лифту. "Ну, Оля, погоди. К твоему дому я приеду очень быстро, точно быстрее тебя". В голове рисуются разные картинки, одна безумнее другой. Но одно мне ясно: моя крыша поехала, как талый снег по весне.

Марат

До дома Оли долетел в рекордные сроки. Адресочком ее, на всякий случай тоже разжился.

Паркуюсь около подъезда. Выхожу из машины, набираю номер Олиной квартиры на домофоне. Нет ее дома. Как и думал, я приехал раньше.

Возвращаюсь обратно, ныряю в теплый салон. Жду. Каждая минута тянется вечностью, но принципиально не звоню ей и не пишу.

Злость коплю.

Оля появляется спустя двадцать минут. Выходит из-за угла дома, размахивая крафтовым пакетом и уверенной походкой направляется к своему поезду. Довольная вроде.

Пора.

Вываливаю из тачки, иду навстречу.

— Привет, — бросаю недовольным тоном.

— Привет, — отвечает с легкой улыбкой.

Замечаю на ее щеке пару крошек и крем в уголке губ.

— Что это у тебя? — киваю на пакет, стараясь скрыть раздражение.

— Булочки, — беззаботно отвечает она. — Хочешь?

Предлагает так, будто я не ждал её тут почти полчаса, нервно кусая губы. Хотя... ей-то откуда это знать.

— Зачем ты привезла ключи в офис? Я же написал, что сам заберу.

— Мне несложно было. Я спрятала их в конверт, никому ничего не говорила, просто попросила Егора передать, — опускает взгляд, густые ресницы слегка подрагивают. Приобнимает сама себя за плечо.

— Все в порядке? — делаю шаг вперед.

— Да, все хорошо.

Честно говоря, даже не знаю, что еще сказать. Стою в полнейшем ступоре. Ну и зачем приехал спрашивается?

Молчание затягивается, давит на виски нарастающим напряжением. Смотрю на Олю, пытаюсь прочитать что-то в её лице, но вижу лишь спокойствие, за которым, я уверен, скрывается целый океан эмоций. Черт бы побрал эти женские штучки.

— Ладно, — выдыхаю наконец, — Тогда… пока.

Она кивает, делает неуверенный шаг в сторону подъезда, потом останавливается и оборачивается.

— Всего доброго, Марат Артурович.

Злюсь на нее, на эту дурацкую ситуацию, да на все вокруг. Упитанный голубь, что бродит туда-сюда около лавочки и то раздражает.

— Иди уже, — говорю, стараясь скрыть раздражение в голосе. Она снова кивает, на этот раз без слов, и быстро уходит. Стою, смотрю Ольге вслед, пока она не исчезает за дверями. И только тогда возвращаюсь к машине, чувствуя себя полным идиотом.

И что это было?

Как только оказываюсь дома, сразу подхожу к окну, гипнотизирую ее дом. Интересно, куда выходят ее окна?

Оборачиваюсь. Спальня идеально убрана, кровать застелена. Ничего не напоминает о том, что происходило этой ночью. Все, как обычно.

Пусто.

— Хрень полная… — растираю лоб и снова исследую взглядом дом напротив. В каждом окне пытаюсь отыскать Олю.

Когда надоедает, бесцельно брожу по дому.

Закидываю вещи в стирку. Закидываю вещи в сушилку. Развешиваю на плечики. Включаю чайник. Забываю налить чай. Включаю снова… снова забываю…

Сажусь за стол, открываю ноутбук, привычно просматриваю рабочую почту, которую не успел разобрать