Ненужная жена, или Развод по-королевски - Ани Марика

— Хорошо, потом скажешь, сколько они стоят. Запишу, чтобы вернуть всё до последней монетки, — принципиально отвечаю, поворачиваясь к ждущему меня Гарту.

— В этом нет необходимости, куколка.

— Есть. Мне благотворительность не нужна! — оставляю за собой последнее слово.

Глава 6

Оставшись одна, я в первую очередь проверяю номер. Обычный, без роскошеств. На втором этаже, что мне на руку. Отсюда можно легко спрыгнуть и так же легко взобраться обратно по решетке с растущей лианой.

Из мебели: полуторная кровать, тумбочки, шкаф и стол. Ах да, и крошечный санузел.

Осмотрев свои временные хоромы, устало падаю на кровать и обдумываю свой план. Можно и сбежать, но куда? И в одной мужской рубашке такой себе побег получится. Надо понять, что нужно этому Морту от меня? Да и в тот дворец я вроде как планировала заглянуть. Вдруг его не зря нарисовали в горах.

Примерно через полчаса прямо под окнами раздаются знакомые голоса моей боевой семёрки. Вскакиваю и, быстро подбежав, выглядываю. Благо створки слегка приоткрыты и всё слышно хорошо.

— Сменишь Гарта через час, — тихо приказывает Морт. — Следите в оба глаза. Элизианцы появятся, спрячьте.

— Да, мессир, — кивает здоровяк.

— И держите язык за зубами, не проговоритесь.

— Конечно, — опять кивает подчинённый. — Ставрас уехал во дворец.

— Да, разузнает обстановку, встретится с этой маразматичкой и отвлечёт гвардейцев Авалора ложным следом. Как только он вернётся, отправимся в Храм судеб и покончим с этой историей, что тянется два десятилетия, — выплёвывает Морт и, круто развернувшись, удаляется к своему коню.

Так, так, так. Вопросов стало больше, чем ответов. Они явно прячутся от этих элизианцев. То есть белогвардейцев на пегасах. И что там за Храм судеб? Это, получается, они не едут в Даркхолд. Обманул? Или он по пути будет?

Нет, определённо мне не нужно ехать с ними. Лучше всего дождаться одежды и отправиться на вольные хлеба. А лучше в тот раскинувшийся на возвышенности дворец. Не знаю, почему мне хочется попасть туда. Просто тянет, и всё тут. Если бы я верила в мифические силы судьбы и ретрограда, предположила бы, что именно звёзды направляют.

Когда мужчины пропадают из поля зрения и становится тише, возвращаюсь на кровать. И отдыхаю. Всё равно пока ничего сделать не могу. А силы мне в будущем понадобятся.

Раздумывая над собственным попаданием, незаметно для себя отключаюсь. Из сна меня вырывает короткий стук в дверь.

— Да? — хриплю, потирая основаниями ладоней глаза.

— Мил… Мира, я принёс вам наряды, — басит за стенкой Гарт.

— Заходи.

Здоровяк приоткрывает дверь и протягивает через небольшой зазор чехлы. Надо же, какие стеснительные бандиты.

— Гарт, а вы бандиты? — спрашиваю, спрыгивая с кровати и подходя к двери.

— Кто? — от удивления он аж дверь шире распахивает. — Нет, мы «Чёрный корпус»!

С гордостью, ещё и приосанивается.

— Да ладно?! — присвистываю пафосному названию. — А кто это?

— Элитный отряд, сопровождающий монарха в поездках.

— Ничего себе. Значит, вы стража короля? А Морт — ваш капитан?

— Эм, да. Он наш капитан, — быстро сдувается Гарт. — Берите вашу одежду, мне уже пора смениться.

— Смениться? Ты на дежурстве? — прищуриваюсь я, вспоминая разговор Морта. — А кого охранял?

— Вас, Мира, — мнётся он, бросая взгляд на подходящего к нам очередного здоровяка.

— А зачем меня охранять? Я вроде бы не драгоценность. Так, попутчица.

— Вы леди, — пафосно объявляет он, склоняя голову. — Леди всегда нужна защита и сопровождение.

— О как. Ну, за «леди» спасибо, приятно, — хмыкаю я. — Поблагодарите вашего капитана за одежду.

— Всенепременно.

Закрываю дверь, но не спешу отходить. Наоборот, прижимаюсь ухом к полотну и пытаюсь подслушать. Но либо дверь очень плотная, либо мужчины больше ни о чём не говорят. Не слышу ничего.

Оставив попытки, возвращаюсь к одежде. Открываю один чехол и кривлюсь, разглядывая женское платье доисторической эпохи. С оборками, кружевами, глубоким декольте и шнурочками. Откладываю в сторону и открываю второй чехол. А тут уже поинтереснее наряд. Тёмно-зелёный брючный костюм из тонкого хлопка с кожаными вставками. Внутри ещё лежат туфельки на плоской подошве. И босоножки с каменьями. Второе, видимо, к платью с рюшами подобрано.

Быстро примеряю брючный костюм, он слишком сильно облегает в бёдрах и в груди. Вот знала, что не стоит мужчинам доверять покупку одежды. Хоть всё и закрыто, и ложбинка груди красиво смотрится, но всё равно выгляжу слишком вульгарно, как по мне. Как бы не треснул этот костюмчик в самый неудобный момент.

Бросаю взгляд на платье, но тут же отказываюсь от идеи померить. Лучше растянуть этот наряд. Меряю комнату шагами, попутно двигая корпусом. Ткань и кожа трещат и натягиваются. Но вроде бы мне даже становится удобно.

Пока я тут занимаюсь ерундой, за окном происходит какое-то столпотворение. Подбежав к окну, выглядываю и вижу мужчин на пегасах. Их встречает Морт. Широко расставив ноги и скрестив руки на груди, мужчина выглядит очень даже воинственно и эффектно.

— Нашёл? — насмешливо интересуется он.

— Компа с сломан, — огрызается беловолосый красавчик, швыряя в Морта круглой латунной штучкой.

— Я говорил.

— А ты уже сдался?

— Решил, что не такая уж это проблема. Жил ведь я двадцать четыре года без жены. Ещё поживу.

— Не ты ли мне говорил, что будешь первым, кто её найдёт? — хмыкает белогвардеец, спрыгивая с пегаса.

— Я врал, — фыркает Морт.

— Это твоё обычное состояние, — усмехается незнакомец. — Поэтому и сейчас я тебе не верю.

— Дело твоё.

— Моё, — лениво кивает он.

Поворачивается к своему отряду, ждущему чуть в стороне. Коротко и жёстко приказывает:

— Обыскать весь постоялый двор. Снизу доверху. Оцепить все входы и выходы. Будут препятствовать — применяйте магию!

— Ты переходишь все границы! — рычит разозлённо капитан-бандит.

— А ты намеренно укрываешь принцессу! — высокомерно отвечает блондинчик. — Думал, я настолько туп, что не пойму твой манёвр?

— Надеялся, да, — саркастично перебивает Морт.

— Ты знаешь, с кем разговариваешь?! — заводится мужчина, и его глаза вспыхивают ярко-голубым светом. Очень необычно и завораживающе.

— А ты забыл, кто ты? Амнезия, говорят, не