Актёр: назад в СССР. Том 1. ЮНКОР - Влад Винтер

— Четыре копейки.

«Надо же, — думаю я. — Это ж сколько пирожков я могу купить на свой рубль?». Но на подсчеты времени нет.

Оля получает пирожок, но не отходит далеко от ларька — судя по всему, ждет меня. Продавщица ловко награждает местным «фаст-фудом» двух пацанов и девчонку передо мной. Наконец, подходит моя очередь.

— Три с мясом.

Продавщица смотрит на меня с уважением: надо же, как проголодался парнишка. Ловко вынимает из плоского бидона пирожки, отправляет их в бумажный кулек.

Я протягиваю рубль.

— Без сдачи нет?

— К сожалению, нет, — отвечаю я.

Вздохнув, она начинает отсчитывать монеты.

— Держи. Твои три пирожка с мясом и сдача 82 копейки.

Одной рукой принимаю кулек, другой — блестящие на солнце новенькие монеты. Всего их четыре — 50 копеек, 20 копеек, 10 копеек и 2 копейки. Прячу деньги в карман и иду к Синявиной. Та уже умудрилась съесть пирожок. Надо же, как быстро! Мелькает мысль: а не предложить ли Оле пирожок? Тут же эту мысль отгоняю, хоть и понимаю, как нелепо это выглядит: пирожок даме зажилил. Однако я, во-первых, голоден как волк, и еще неизвестно, когда можно будет подкрепиться. Во-вторых, ларек рядом и у Оли наверняка есть монеты в сумочке.

Наконец, мне отчаянно хочется попробовать те самые, советские пирожки. Синявина-то их лет с шести ест, а я только прибыл из будущего.

Пирожки крупные, румяные и душистые. Делаю пару шагов назад, под тень раскидистого бука и кусаю. Мммммм! Вот это я понимаю — пирожок! После такого пирожка язык не повернется назвать пирожками то, что продают в моем бывшем, благополучно покинутом, времени. Тонкое, нежное тесто, сочная начинка с сильным безо всяких добавок и усилителей, волнующим голодный подростковый желудок вкусом мяса.

Два пирожка исчезают влет, но на третий — я это чувствую — сил у меня уже нет. Чувствуя себя довольно неловко, приближаюсь к Синявиной.

— Не желаешь? — спрашиваю хрипло, указывая взглядом на пирожок у меня в руке.

Оля поджимает губы и отрицательно мотает головой. Я оглядываюсь вокруг. Не выкидывать же такую вкуснятину! В конце концов, это просто не по-пионерски.

Ребята веселыми стайками окружили автобус. Все сытые, довольные. Вожатые о чем-то болтают с водителем, едят пирожки. О, бабуля!

Я шагаю к той самой бабушке в цветастом платке.

— Бабушка, у меня тут пирожок остался, — говорю. — Не выбрасывать же.

Она берет кулек, благодарно кивает.

— Спасибо, милок, а я тебе на дорожку…

И бабуля дает мне крупное яблоко.

«Прямо как в сказке», — думаю я, но яблоко беру и благодарю старушку. Она, как ни крути, первый в новом для меня времени человек, с которым я общался за пределами «Орленка». Можно сказать, вошла бабка в историю — в мою личную историю.

— По коням! — кричит водитель.

Вожатые начинают загонять пионеров в автобус.

— Погуляли, всё успели? — подскакивает к нам Анна Андреевна.

Синявина кивает так, что кажется, у нее сейчас голова оторвется.

Мы загружаемся в автобус. Я сажусь на свое место и, глядя в окно, замечаю, как бабушка машет мне рукой. Машу в ответ. «Икарус» трогается, и вскоре оказывается на шоссе.

Оля возвращается к своему блокноту, что-то неистово строчит. Разговаривать со мной она явно не намерена: я, впрочем, тоже. Отворачиваюсь и смотрю в окно на проносящиеся мимо деревья. Что-то тяжелое тянет руку к полу. Ах, да! Бабуля дала яблоко.

С почти археологическим интересом рассматриваю фрукт. Яблоко крупное, слегка вытянутое, с одного бока — желто-зеленое, с другого — ярко-красное, с темными крапинками. Что это за сорт? Ни в «Магните», ни в «Пятерочке» я подобных никогда не видел.

Что ж, попробуем. Собираюсь укусить красный бочок, но внезапная мысль меня останавливает.

— Будешь? — протягиваю яблоко Синявиной.

К моему удивлению, та безо всякого жеманства берет угощение.

— Спасибо.

Крепкие белые зубы Оли вгрызаются в яблочную мякоть, до меня, словно морской бриз, долетают микроскопические капельки сока.

«Как только появится возможность, куплю себе бушель яблок», — с завистью думаю я.

Синявина делает несколько укусов, и возвращает яблоко мне.

— Держи.

Как у них, у пионеров, все по-простому!

Откусываю большой кусок сочной, кисло-сладкой мякоти. Восторг! Советская еда — это еда. Мясо здесь — это мясо, рыба — это рыба, а яблоко — это яблоко.

Автобус мчится по серпантину, но уже не такому головокружительному. Оля снова погружается в свои записи. Анна Андреевна мило беседует с черноволосым улыбчивым вожатым. Ишь ты, как он пялится на ее стройные ножки. Испытав внезапный укол ревности, отворачиваюсь к окну.

Мысли возвращаются к стихам Алисы и к угрозе Швабрина. Что же делать? Выполнить волю Анастаса и жестко сказать девчонке: «Это плохие стихи, не пиши больше»? Или же попытаться объяснить, что именно не так, как можно улучшить. Второй вариант опасен — Швабрин наверняка расценит как заигрывание, желание продолжить общение. Однако же выполнять указы прыщавого юнца претит до глубины души. Разве Серега Савин когда-то перед кем пресмыкался? Да и Дениска Матвеев, кажется, уже достаточно окреп, чтобы не делать этого.

«Ладно, — решаю я. — Буду действовать по обстоятельствам. Как, впрочем, и всегда».

В Геленджике остановка не предусмотрена, о чем водитель заранее сообщает. Жаль! В этом курортном городке я однажды побывал. Вскоре после устройства на студию «Russian Hot Сhicks Movies» и получения первых денег, казавшихся мне настоящим капиталом, приехал отдохнуть в один из местных отелей. Море, солнце, черешня, рыбка-барабулька с пивом (кто ж ее не пробовал?). В общем, отдохнул неплохо, жаловаться понапрасну не буду. Город, правда, показался грязноватым, запущенным. Очень много «лиц кавказской национальности», которые порой вели себя вызывающе.

Не обошлось, конечно, и без курортного романа. Как сейчас помню ее загорелую до бронзы кожу, гриву черных волос, глаза острые как кинжалы. Звали девчонку Джамиля, во всяком случае, она так представилась. Кто по национальности — попробуй разбери. Может, армянка, может, азербайджанка, а может, и дагестанка.

Но девчонка была горяча! Весь вечер мы гуляли по городу, а ближе к ночи отправились на пляж, где под мерный шум волн и в свете полной луны Джамиля отдалась мне с такой страстью, что…

— О чем думаешь?

Смотрю на Синявину.

— Ни о чем.

Не рассказывать же ей, как после страстного секса на берегу я очнулся утром без смартфона и кошелька. Рядом валялась бутылочка из-под «Миринды», которой Джамиля меня угощала вечером. Вот так угостила, клофелинщица проклятая. Хорошо, хоть жив остался, и ключ-карту от номера Джамиля не нашла в маленьком кармашке джинсов.