Предатель. Я сотру тебя! - Лия Жасмин

Он стоял у панорамного окна, тяжелый хрустальный бокал с коньяком почти невесом в его руке. За окном медленно гасли краски дня, уступая место искусственным звездам мегаполиса. Где она? Мысль стучала навязчивым каблуком по мрамору его уверенности. Сегодня. Должна была прийти сегодня. После такого удара — этот позорный набег СЭС, хаос, который он наблюдал почти с эстетическим удовшанием издалека, публичное унижение ее детища? Ее гордость должна была треснуть. Ее стойкость — сломаться.

Его логика, отточенная годами самоуверенности, казалась ему безупречной. Он нанес удар по самому больному — по салону, этому символу ее независимости от него. Он видел, как белели лица ее мастеров, как выбегали перепуганные клиенты. Он знал цену этому месту для нее — не только денег, но души, вложенной в каждый квадратный метр. И теперь… теперь он держал решение. В его власти было все уладить. Один звонок нужному чиновнику, который был ему должен. Другой — напуганному поставщику, чьи долги он мог нечаянно «вспомнить». Взмах рукой — и запрет снимут, проверки прекратятся как по волшебству, потоки клиентов вернутся. Он был тем магом, кто мог остановить бурю, им же и вызванную.

Уйдя сюда, в эту золоченую клетку на Парковой, он не просто демонстративно хлопнул дверью. Он создал место для ее сдачи. Он ждал. Как паук в центре идеально сплетенной паутины. Она должна была прийти. Не обязательно на коленях (хотя мысль об этом сладко щекотала нервы), но сломленная. Растерянная. Слезы? Возможно. Мольба о помощи? Обязательно. Он жаждал этого зрелища — ее немощности перед его всемогуществом. Это был бы его триумф. Живое доказательство его незримой власти: «Видишь, Лиза? Твоя свобода — иллюзия. Твоя крепость — карточный домик. Без меня ты — ничто. Вернешься в свою клетку, где тебе и место. Благодарная.»

Он представил ее лицо — бледное, без привычного безупречного макияжа, с потухшими глазами. Усталое. Покорное. Он великодушно протянет руку: «Видишь, к чему привела твоя гордыня? Но я здесь. Я все исправлю. Потому что я сильнее. Потому что ты — моя.»

Но вечер сгущался, а она не приходила. Первая трещина в его уверенности — легкое недоумение. Ну, ладно. Ей нужно время. Прийти в себя. Оценить масштаб катастрофы. Осознать, что без меня — конец. Он налил себе еще коньяка. Напиток горел в горле, но не грел.

Прошло еще полчаса. Тишина в роскошной квартире стала звенеть. Он начал ходить — от окна к барной стойке, от стойки к дивану. Шаги гулко отдавались в пустоте. Что она делает? Мысль занозой впилась в сознание. Чинит салон? С ночи? С этими жалкими мастерицами? Глупость! Бессмысленная трата сил! Она должна понять — салон уже мертв, пока он не даст ему отсрочку. Почему она не понимает? Раздражение, острое и едкое, начало подтачивать его уверенность. Он подошел к столу, взял телефон. Набрал ее номер — сбросил. Нет. Он не будет звонить первым. Это нарушит сценарий. Она должна прийти. Она должна просить.

Всплыло воспоминание: Лиза в ресторане, ее лицо, искаженное не плачем, а холодной яростью. Как она, с силой, которой он в ней не предполагал, вытащила за волосы Анну… Анну. Тень неприятного воспоминания скользнула по нему. Глупая девчонка. Но сейчас эта тень почему-то связывалась с Лизой. С ее взглядом тогда. Не сломленным. Опасным.

Он резко отшвырнул бокал. Хрусталь с мелодичным звоном разлетелся о стену, коньяк темным пятном пополз по светлым обоям. Беспорядок. Хаос. Как в ее салоне. Но здесь — его хаос. Неуправляемый. Не вписывающийся в план.

Она не ломается. Мысль пробилась сквозь ярость, холодная и неприятная. Она борется. Вопреки всему. Вопреки мне. Это было не просто нарушение сценария. Это был вызов. Его власти. Его уверенности в том, что он держит все нити. Он схватил телефон снова. На этот раз не колебался. Набрал ее номер. Быстро. Нервозно. Ладони вдруг стали влажными. Трубку взяли не сразу. Каждая секунда гудка билась молотом по вискам. Наконец — щелчок. Тишина в трубке. Глубокая. Выжидающая. Как тогда в ресторане, перед взрывом.

Десять утра. Солнечный луч, настырный и золотой, пробился сквозь щель между плотными шторами в спальне пентхауса, уперся прямо в глаза. Лиза зажмурилась, отвернулась. Обычно в это время она уже парила над чашкой эспрессо, листая утреннюю почту на планшете, с безупречными стрелками и легким намеком на помаду — необходимый ритуал на предстоящий день в салоне. Сегодня утро было другим.

Оно висело тяжелым, чужим одеялом. Воздух в роскошной спальне казался спертым, несмотря на простор. Лиза лежала на спине, глядя в потолок, где сложная лепнина превращалась в расплывчатые пятна. Каждый мускул ныл, будто после марафона, а не после ночи, проведенной в попытках уснуть под гул собственных мыслей. Обрывки вчерашнего кошмара — ресторан «Лазурит», радость, сменившаяся ледяным ужасом при виде того пошлого поцелуя — жгли изнутри.

Сейчас слез не было. Была пустота. И странная, звенящая тишина. Бориса не было дома. Он ушел в ту самую квартиру на Парковой — их инвестицию, холодную и безликую. Ждал ли он, что она приползет умолять? Простить? Замазать этот позор позолотой?

Лиза сбросила одеяло. Прохладный паркет под босыми ногами. Она прошла в ванную — огромную, мраморную, с зеркалами во всю стену. Ее отражение показалось чужим: бледное лицо, тени под глазами цвета сирени, растрепанные рыжие волосы. В глазах — пустота и усталость. Она резко отвернулась, включила душ. Почти кипяток. Пар мгновенно затянул зеркала. Лиза встала под струи, зажмурилась, позволила воде смыть с кожи липкий налет бессонницы и слез, которых не было видно. Минуты три она просто стояла, чувствуя, как кипяток разогревает окоченевшие мышцы, прогоняя ледяное оцепенение. Очищение. Смыть все. Затем — гель с резким запахом цитруса, скраб, сдирающий невидимую грязь предательства. Шампунь. Кондиционер. Ритуал, знакомый до автоматизма, сегодня стал актом восстановления границ.

Вышла из душа, завернулась в махровый халат. Пар рассеялся. Зеркало показало чистую кожу, мокрые, тяжелые волосы. Глаза... глаза все еще хранили тень боли, но пустота отступила. На смену ей подползала другая волна — холодная, концентрированная ярость. Решимость.

Она открыла косметичку. Не роскошную, а свою рабочую, практичную. Влажной салфеткой протерла лицо. Потом взяла карандаш. Твердая, уверенная рука. Черная, как ночь после шторма. Линия от внутреннего уголка — четкая, восходящая к виску. Острый, бескомпромиссный